Tropecei na angústia outra vez.

Tropecei na angústia outra vez.

De um momento para o outro, talvez ao som de uma

balada qualquer, dei por mim angustiado. Não encontrei

motivos. Nem sequer tive a preocupação de os procurar. Estava

sozinho e recordo agora que nada podia fazer. Da angústia

nasce a tristeza e da tristeza deriva a saudade. Saudade de

quê? De momentos em que não fazemos perguntas a nós

próprios, sabendo à priori que não conseguimos responder.

Estou agora no meu quarto, só. Tento agarrar-me a

qualquer coisa que aguente o peso do meu corpo – pedaços de

frustração ligados por veias e ossos e músculos. Encontro a

cama onde me deito. O comando remoto abre a televisão num

canal de música. A batida ritmada confunde-me e penso em

adormecer. Apago o televisor e acendo a luz do candeeiro.

Folheio um livro que ainda não comecei a ler. Sem paciência,

viro a almofada e a frescura na face sabe a massagens de uma

profissional. Em breve chegarão umas dores no peito que me

incomodam há vários dias. Depois prometo a mim mesmo que

vou deixar de fumar.

Para contrariar, acendo um cigarro e, finalmente, começo

a pensar na angustiante sensação de ter uma pedra (mármore

de certeza) a doer na garganta, a apertar o meu peito.

Somos feitos de quê, afinal?

Que espaço têm na nossa vida as frustrações, as

desilusões, a vontade de não ter vontade para fazer nada?

Quais serão os ingredientes dos nossos sentimentos?

As dores no peito chegam devagar. Como a névoa que

aparece lá fora, a esconder a cidade que me rodeia.

Levanto-me e tomo dois comprimidos que me irão

adormecer sem eu dar por nada. Assim abandono os meus

medos, as perguntas e, consequentemente, as desagradáveis

respostas.

Deito-me novamente e tento não pensar.

Acordo em sobressalto. A respiração está ofegante. Não

consigo lembrar-me do sonho que me abandonou, assim, no

leve abrir do dia.

São sete da manhã e sinto que não voltarei a adormecer.

Deito-me na banheira, previamente enchida com água morna.

O futuro aproxima-se a cada segundo que passa, em

passos lentos, bem sei! (...) É esta angústia, desconfio...

Horas Vagas. Rui Fonte